Das Gefühl, bereits zu vergessen, ohne sich verabschiedet zu haben. Das Gefühl, sich dafür von allem anderen verabschiedet zu haben. Nichts ist auch nur annähernd so gekommen, wie es sein sollte. Ich warte auf den Tag, an dem ich aufwache. Ich warte. Das ist das Problem.
Das Selbst war eine Ansammlung von Erinnerungen, Glaubenssätzen, Überzeugungen, Hoffnungen, Ängsten, Träumen: Alles Ideen oder Vehikel für Ideen.
Sein Selbstbewusstsein, das Bewusstsein von sich selbst, war eine Illusion. Nur ein Geflecht, das von konkurrierenden Ideen-Viren gesponnen wurde.
Und ohne ein Selbst gab es auch keine Selbstaufopferung.

Dabei wollte ich heute gar nicht so desaströs klingen.