"Fakten!", schreit er. "Details.", denke ich.
Ich verabscheue Kleingeister. Vor allem, wenn ich von ihnen umzingelt bin.

Mein Vater steht dort im Regal. Es scheint der einzige Ort zu sein, an dem er hier zu finden ist. Direkt daneben das Photoalbum, das ich einst von meiner Freundin geschenkt bekam. Etwas weiter der Glücksmönch, ein Trost für den daheim Gebliebenen. Auch das Tarot, dem die Erinnerungen an diverse Abende anhaften, hat dort seinen Platz gefunden. Es steht in der Nähe des Ordners, in dem sich noch ein, zwei Schaltpläne befinden, wie ich sie damals brauchte, als ich noch Hobbys hatte. Oben auf dem Regal mein Helm, ein Relikt aus der gleichen Zeit. Bücher, die ich von verschiedenen Menschen zu verschiedenen Gelegenheiten geschenkt bekam. Reiseführer von Orten, an denen ich war und Orten, die ich besuchen sollte. Das gravierte Feuerzeug, ein Geburtstaggeschenk, das die Welt zu bedeuten schien.
Heute bekomme ich unbeschriebene Karten von Menschen, die ich scheinbar irgendwann dazwischen fassungslos zurück liess. In meinem Kopf kreisen längst vergessene Namen und scheinen dort auf keinerlei Hindernisse zu stossen. Wenn ich die Zeit zurückdrehen könnte, würde ich es womöglich anders machen. Ich weiss nur noch nicht, was.
Das sechste Prinzip des vernunftbegabten Lebens ist die Fähigkeit zur völligen Selbstaufgabe, für eine Sache, einen Glauben oder ein geliebtes Wesen.
Klassische Fehlinterpretation.
Mein Leben steht dort im Regal. Ich vermisse es.